Vague

A saudade é como andar sobre meio metro de neve, desprovido de calçados. É vagar por uma estrada retilínea, sob o Sol escaldante de um deserto. A saudade queima. A saudade é capaz de queimar o corpo todo, mesmo em uma manhã amena e gentil, mornamente fugaz. E essa capacidade advém justamente do baricentro dessa alíquota especulativa. A saudade queima, porque é otimista.

Por vezes, olho para o telefone que ecoa um silêncio fantasmagórico. Espero ele tocar. Ele toca. Mas isso é fruto, fruto podre da imaginação. As longínquas facetas, que se desdobram por cada parede em volta, dizem em vozes melancólicas e sussurradas: "I'm waiting here". Dentro, em algum tecido estriado cardíaco, o horizonte se derrete, mas as ondas que arrastam as areias quebram-se em um profundo esfriar. E a memória sai de sua cama, desvendando velhas imagens amareladas, porém distintamente adstringentes. O gosto passado já não é o mesmo. A lembrança se transforma em uma xícara de café frio que desce fogoso pela garganta. Já o estômago, banhado em sua acidez, desencanta os argumentos alcalinos da alma. O olhar perdido vaga, estático, quente e molhado até a maçaneta que abriu as portas para essa prisão. A sa udade é algema.

Também vou embora, caminhando sem pressa para o chuveiro. Posso sentar na cerâmica branca e presenciar as gotículas escorrerem pelos azulejos. E o vapor que gira pelas narinas lembra a nossa dança animada daquela noite. Como havia vida ao nosso redor, coisas que somente a primeira pessoa do plural pode doar. A saudade é um teatro cheio, uma multidão encantada que sorri sentindo a catarse advinda de um palco tomado por somente um ator, que finalizando o ato, sai de cena. Esse mesmo ator que nasce também morre depois de esquecer-se de catalisar sua vida. Então, a saudade é ida.

O pior seria o chegar da noite. O acender das lâmpadas e o ascender do sono. Aquela música animada, "Never let me go", cantada pelo anjo destemido que me fazia ninar. O caderno verde de velhas histórias ainda enfeita a estante. O cheiro das flores, dos risos e dos rodopios me faz cair,
cair,
cair,
cair, cada vez mais, naquilo que chamamos de sonho. O passado presente entre os ossos é como uma criança que brinca com seus amigos e primos, pulando amarelinha. Depois de algumas pedras lançadas, chega-se ao céu. E desta vez, a saudade é chegada.

Posso me esquivar da memória, enquanto estiver ocupando os demais membros com outras tarefas. Mas de repente, não mais que de repente, verei as mãos dela fazendo o crochê, enquanto sorri fazendo planos para o fim do ano. Ou verei ele se balançando em sua cadeira de corda, enquanto planeja comer a canja que esfria na janela. Vou tentar correr até a TV mais próxima e assistirei ao filme mais engraçado, mas desta vez os fios que enrolaram sua cabeça sem cabelos, seu sorriso sofrido naquela cama, o sorriso dela meu Deus, me fará chorar. E por mais que meus pés estejam em fuga, meu coração estará mais próximo daqueles que se foram. Então, a saudade é distância.

Estas saudades, distintas saudades, saúdam os seus feitos, substantivo esse, que é feito de brita, água e cimento. É como olhar para o vazio, antes ocupado, e sentir o peito cheio. Ou em êxtase, sentir falta do que não foi, do que não foi ocupado, pois a saudade também pode ser a falta do pássaro que nunca, sequer, esteve na gaiola vazia. Não obstante, só é possível sentir falta do que, de alguma forma, foi bom, foi substancialmente presencial à vida. Ninguém sente falta da guerra ou do tempo futuro, cabido o pensamento de cada um em relação à sua própria verdade. Subindo ou descendo, dormindo ou acordando, sorrindo ou chorando, a saudade é pertencer. E os gazeios que se desmancham na face da memória abrem as portas para o frisson final. Estico os olhos e avisto um francês andarilho, dançando em uma corda estendida sobre um abismo menor, cantando sem ritmo:

_ Vague, vague, vague.

Porque a saudade também é vagar.

Alline Frazão
Sou estudante de Engenharia Química, mas as minhas reações acontecem com pedras-palavras. Não é a pedra de Drummond. É uma pedra-pássaro. E a minha busca insensata é encontrar, no interstício da alma humana, uma portinhola que possa ser aberta. Uma gaiola vazia, cheia de gazeios e inania verba. Uma saída para a anistia pulmonar de nossas vidas.
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Créditos da imagem:
Pé ante pé, por Tânia Sá Guimarães